La fiesta de fin de año en la oficina. Recursos Humanos

La fiesta de fin de año iba tal como estaba prevista.
Demasiado alcohol, música cuestionable, colegas hombres convencidos de repente de que una camisa más ajustada es sinónimo de carisma. Sonreí, asentí, recordé quién bebió demasiado, quién coqueteó mal, quién fingiría no acordarse del día siguiente.

Me encogí de hombros y me dije: «Anda, relájate, el código de la empresa aún no prohíbe divertirse», y empecé a apresurarme para terminar de preparar la mesa del buffet.

En cierto momento, empecé a notar algo, o mejor dicho, la falta de algo: normalmente el buffet está abarrotado de colegas como si fueran enjambres de langostas.

Hoy no.
Se respiraba timidez.
Timidez.

Muy poca gente bailaba.
Movimientos de cadera rígidos.
Copas bajas.
Ninguna invasión del espacio personal ajeno, la principal queja de las compañeras al día siguiente de cualquier evento de empresa.

Al levantar la vista un momento, me fijé en algo que me dejó atónito: Eugenio, el de ventas, un capullo, tenía un bulto muy evidente en la parte delantera del pantalón.
Pensé al instante: «Ahí está el típico idiota que se ha metido un plátano en los calzoncillos para hacer el payaso», pero no, estaba delante del jefe del departamento técnico.
Se me escapa algo.

Me acerqué, con la vista clavada en la broma, pensando que era demasiado pronto para esas bromas de borrachos; podría haberlo dejado pasar al final de la noche, pero no ahora.
Era demasiado pronto.
Era demasiado.
Era...
No era...

No era un plátano.

Bajé el paso.
Me detuve.
No aparté la mirada, y ahora estaba lo suficientemente cerca como para fijarme en los detalles.
La tensión de la tela, los contornos y las sombras que se creaban, habría jurado que incluso vislumbré algunas venas.
La sombra; la sombra proyectada era sin duda perceptible.

Me mordí el labio.

Haberlo hecho por culpa de ese vendedor imbécil me generó un conflicto interno, y enseguida recordé que sigo siendo de Recursos Humanos.
Caminé tranquilamente hacia ellos dos.

Por primera vez, aparté la mirada de ese enorme problema y la miré a la cara.
Inesperadamente tenso.
Ausente.
Su habitual mueca desagradable había desaparecido.

"¿Todo bien?", pregunté, intercalando mi típica sonrisa de Recursos Humanos, esa con la que no se puede discutir.

Eugenio asintió rápidamente.
El otro dijo: "Genial".
Silencio.
Miradas al vacío y más silencio.

Los dos comenzaron una conversación robótica sobre asuntos pendientes.
Me quedé allí, convencido de que tarde o temprano me uniría a la conversación y confrontaría a Eugenio con el problema.
Intenté colocarme de forma que el resto de la sala no viera esa abominación cuando noté que el jefe del departamento técnico también tenía algo nadando entre las piernas.

No tanto.
Debía de ser un pez pequeño.
Me aparté de ellos para no revelar mi leve tic, que no creo que hubieran tenido oportunidad de notar, al darme cuenta de que el problema no era aislado.

Recorrí rápidamente la sala con la mirada y me di cuenta de que el problema era generalizado.
No entiendo cómo puede estar pasando todo esto.
Casi todos los hombres son víctimas de los mismos intentos desesperados de disimulación.
Es evidente.
Noto puntos en común.
Y, para mi gran disgusto profesional, las diferencias.

Me disculpo con un gesto rápido que sigue siendo ignorado.

Regreso al buffet y por primera vez observo a los pequeños grupos de colegas.
Los colegas, obviamente, lo habían descubierto todo antes que yo.

"¿Lo viste?"
"Sí."
“Dime que tú también lo ves.”
“Cariño, si fuera más obvio, deberían poner un cartel.”
“¿Todos?”
“Todos.”
“Dios mío, algunos más que otros.”

Risas bajas. Comentarios susurrados con precisión quirúrgica.

Voces inquisitivas:
“¿Qué demonios está pasando?”
“Parece un deporte sincronizado… olímpico.”
“Un flashmob improvisado.”
“Nunca he visto nada igual en mi vida.” “
¿Conoces el Noviembre Sin Nueces? ¿Retirada grupal? Podría ser eso.” “
¿Y tú… cómo sabes estas cosas?”
“Ah, ¿estás manteniendo a raya a tu marido?”
“Jaja…”
“¿Retirada grupal? Es improbable que todos estuvieran de acuerdo en esto.”
“No, es cosa de internet…”
“No, alguien debe haber puesto Viagra en las bebidas.”
“No puede ser una coincidencia.”

A otros les preocupa menos el motivo.
Simplemente curiosidad.
“Dios mío, ¿has visto a Eugenio? Es… enorme.”
“¿Quién no lo ha visto?”
"Mira cómo mueve la mano en el bolsillo..."
"No es suficiente, se necesitarían dos manos para taparlo."
"Así que su imbecilidad es proporcional a..."
Yo también lo pensaba.

Seguramente esos mismos comentaristas hicieron alguna broma sarcástica sobre mi apresuramiento hacia el caso más escandaloso.
La clara sensación de que, de un solo golpe, había pasado de hacer cumplir las reglas a ser el tema de conversación de la pausa del café.

Roberta, del departamento gráfico, fingió tomar una foto del buffet. El ángulo era… creativo.
Fingí no verla.
Si publica la foto en internet, estoy perdido.
Una emergencia a la vez.
El problema más urgente que debía contener era de proporciones mucho mayores.

Cuando vi a varios compañeros dirigirse repetidamente al pasillo del baño con aire de quienes pierden una batalla interna, me di cuenta de que la noche había traspasado un umbral.

Ya nadie reía abiertamente.
Solo miradas.
Evaluaciones.
Y ese silencio denso que, en una empresa, siempre precede a una reunión difícil.

Serena salió del baño, con la voz lo suficientemente alta como para que se le oyera:
«Chicos, no olviden lavarse las manos».
Luego caminó hacia la sala, inspeccionando a los compañeros de la fila uno por uno.
No aceleró el paso.
No dijo nada más.
Solo miró.

Nadie la miró a los ojos.
Nadie se atrevió a levantar la barbilla.
Cuando pasó, la fila avanzó medio paso, en silencio.

La fiesta se disolvió temprano. No se hicieron anuncios. No hubo saludos formales. Solo gente cogiendo abrigos con sospechosa prisa.

La sala se estaba vaciando, y unos cuantos compañeros, decididamente achispados, se unieron a mí para despedirme, riendo y balanceándose ligeramente.
"Recursos Humanos, tengo que decir... ¡gran trabajo esta noche!", dijo uno, guiñándome un ojo.
"¿Disculpa?"
"Sí, no sé cómo consigues mantener la calma con todo ese... caos".
"El espectáculo de tus compañeros... firmemente controlado... contenido".
"Te juro que, si yo estuviera en tu lugar, me habría reído en la cara de muchos".
"Ah, ya veo..." Asentí, intentando sonar profesional.

Giulia y Serena, con copas en mano, se acercaron para despedirse y casi chocan conmigo.
Estaban decididamente borrachas.
"Graziella... de verdad, qué noche", dijo Giulia, riendo. "Los chicos... parecen haber perdido toda la dignidad".
"Sí", añadió Serena con una sonrisa burlona, ​​"una escena tras otra... no sabía dónde mirar".
"Pobrecitos".
Me encogí de hombros ligeramente. "Chicas, tranquilas... seguimos hablando de profesionales".
"¿Profesionales?", rió Giulia. "Parecía más bien un grupo de colegialas de primer año..."
La fulminé con la mirada: se estaba pasando de la raya.
"Armas...", terminó Giulia, captando la indirecta.

Serena miró hacia la salida. "Y Eugenio... vaya, qué giro tan inesperado."
Luego me miró, como buscando sinceridad en el fondo de los ojos de alguien. "¿Lo sabías?"
“La verdad… no”, admití. “Me sorprendió tanto como a ti”.
Serena rió entre dientes, negando con la cabeza: “No lo creo, me quedé completamente atónita. Excelentes vetas…”
Giulia silbó suavemente: “Mmm… tanta atención al detalle”.
Admití, con una sonrisa pícara: “Bueno… yo también las había visto, un artefacto”.
Serena me dirigió una mirada de sorpresa, luego conspirativa.

“Un chorro realmente fuerte, sin embargo”, dijo Giulia, con picardía.
“De verdad… hizo que una noche desastrosa fuera un poco más ligera”, añadió Serena.

Las dos salieron tambaleándose.
Todos se fueron.
Yo me quedé.
Porque Recursos Humanos siempre se queda.

Ordenando. Vasos vacíos. Mesas pegajosas. Y luego, casi en contra de mi mejor juicio, la curiosidad.

El baño de hombres.

Abrí la puerta y me detuve.

No por el shock teatral.
Por la evidencia obvia.

Papel por todas partes, en cantidades francamente excesivas.
Lavabos usados ​​como si hubieran sido víctimas de una emergencia de fontanería.
Espejos empañados, marcas de manos, superficies a medio limpiar y a toda prisa.
Olores, perfumes, desodorantes.
El suelo estaba vagamente pegajoso.

Una chaqueta olvidada en el radiador.
Un par de ropa interior abandonada en un rincón junto a un inodoro.

Estaba horrorizado.

No había necesidad de imaginar demasiado.
La imagen era clara.
Se había librado una guerra.
Numerosas batallas, una junto a la otra.
Luchadas en silencio.

La imagen de mis colegas encerrados en los baños, todos golpeándose como niños, pasó rápidamente por mi mente.
Una fracción de segundo.
Debió haber sido humillante.
Derrotado.

Ni siquiera el baño podría considerarse un ganador.

Inmediatamente solté el pomo de la puerta.
Retrocedí un paso mientras la puerta se cerraba lentamente, alejando ese terrible campo de batalla de mi vista.
Ya había visto demasiados detalles.

Me espera un lunes difícil.
Necesito dormir.