Pajaritos

Los rascacielos iluminados brillan como árboles de Navidad. Me han invitado al Plaza para reunirme con unos amigos ricos. El lujo me adormece, pero estoy tumbada en una cama mullida, aburrida como una flor en un invernadero. Mis pies descansan sobre alfombras suaves. Nueva York me da fiebre, una gran ciudad babilónica.

Veo a Lillian. Ya no la amo. Hay quienes bailan y quienes se enredan. Amo a quienes se balancean y bailan. Volveré a ver a Mary. Quizás esta vez no sea tímida. Recuerdo cuando llegó a Saint-Tropez un día y nos encontramos por casualidad en un café. Esa noche me invitó a subir a su habitación.

Mi amante, Marcel, tuvo que volver a casa esa noche; vivía lejos. Yo estaba libre. Lo dejé a las once y fui a ver a Mary. Llevaba un vestido español de percal con volantes y una flor en el pelo; estaba bronceada y me sentía guapísima.

Cuando llegué, Mary estaba tumbada en la cama, aplicándose crema hidratante en la cara, las piernas y los hombros porque había estado todo el día en la playa. Se estaba poniendo crema en el cuello y la garganta. Estaba cubierta de ella.

Esto me inquietó. Me senté a los pies de la cama y hablamos. Ya no quería besarla. Estaba huyendo de su marido. Se había casado con él solo para sentirse protegida. Nunca había amado de verdad a los hombres, sino a las mujeres. Al principio de su matrimonio, le había contado un montón de historias sobre sí misma que no debería haberle contado: cómo había sido bailarina en Broadway y cómo se había acostado con hombres cuando no tenía dinero; cómo también había ido a un burdel para ganarse la vida; cómo había conocido a un hombre que se había enamorado de ella y que se había quedado a su lado durante varios años. Su marido nunca se había recuperado de estas infidelidades. Le habían sembrado dudas y celos, y su vida juntos se había vuelto insoportable.

Al día siguiente de conocernos, ella se marchó de Saint-Tropez, y lamenté no haberle prestado atención. Ahora estaba a punto de volver a verla.

En Nueva York, dejé volar mis alas de vanidad y coquetería. Mary está más adorable que nunca y parece muy interesada en mí. Es todo curvas, suave. Sus ojos son grandes y lánguidos; sus mejillas, luminosas. Sus labios son carnosos; su cabello rubio y espeso. Es lenta, pasiva, letárgica. Vamos juntos al cine. En la oscuridad, me toma de la mano.

La han analizado y han descubierto lo que yo había notado hacía tanto tiempo: nunca ha tenido un orgasmo de verdad, a los treinta y cuatro años, después de una vida sexual que solo un experto contable podría llevar la cuenta. Estoy descubriendo sus exigencias. Siempre sonríe, feliz, pero por dentro se siente irreal, distante, desconectada de la experiencia. Actúa como si estuviera dormida. Intenta reaccionar ante la facilidad con la que se acuesta con cualquiera que se lo pida.

María dice: «Es muy difícil hablar de sexo; me da vergüenza». No se avergüenza de nada, pero no se atreve a hablar de ello. Conmigo sí puede. Nos sentamos durante horas en lugares perfumados con música. Le gustan los lugares frecuentados por actores.

Hay una corriente de atracción entre nosotros, puramente física. Siempre estamos a punto de acostarnos juntos. Pero nunca está libre por las noches. Jamás me deja conocer a su marido. Tiene miedo de que lo seduzca.

Me fascina porque su sensualidad se desborda. A los ocho años ya había tenido una experiencia homosexual con un primo mayor.

Compartimos el gusto por la elegancia, los perfumes y el lujo. Es tan perezosa, lánguida, como una planta. Nunca he visto a una mujer más dócil. Dice que siempre está esperando encontrar al hombre que la excite. Necesita vivir en un ambiente sexual incluso cuando no siente nada. Es su estado de ánimo. Su frase favorita: "En aquel entonces, me acostaba con todo el mundo".
Si hablamos de París y de alguien que conocemos allí, siempre dice: "No lo conozco. Nunca me he acostado con él". O: "Oh, sí, era maravilloso en la cama".

¡Jamás la había oído resistirse a nadie, a pesar de su frigidez! Decepciona a todos, incluso a sí misma. Siempre está tan mojada y abierta que los hombres piensan que está constantemente al borde del orgasmo. Pero no es cierto. La actriz que lleva dentro parece alegre y tranquila, pero por dentro se está desmoronando. Bebe y solo duerme drogada. Siempre viene a verme comiendo fruta confitada, como una colegiala. Parece de veinte años. Lleva el abrigo abierto, el sombrero en la mano. El pelo suelto.
Un día se tira en mi cama y se quita los zapatos. Se mira las piernas y dice: «Son demasiado grandes. Son como las piernas de Renoir, me lo dijeron una vez en París».

«Me gustan», respondí, «me encantan».

«¿Te gustan mis medias nuevas?». Se sube la falda y me las enseña.

Me pide un whisky. Luego decide darse un baño. Le presto mi kimono. Sé que intenta tentarme. Sale del baño aún húmeda, con el kimono abierto. Sus piernas siguen ligeramente separadas.

Parece que está a punto de tener un orgasmo que nadie puede evitar: una simple caricia la volvería loca. Mientras se sienta al borde de la cama para ponerse las medias, me doy cuenta de que ya no puedo resistirme. Me arrodillo frente a ella y acaricio su vello púbico. La masajeo lentamente, muy lentamente, y le digo: «La pequeña zorrita plateada, la pequeña zorrita plateada. Tan suave y hermosa. Oh, Mary, no puedo creer que no sientas nada aquí dentro».

Parece que está a punto de sentirme, a juzgar por cómo su piel se abre como una flor, por cómo estira sus piernas. Su boca está tan húmeda, tan tentadora, que imagino que los labios del sexo son iguales. Abre las piernas y me deja observar. La toco suavemente, separando sus labios para ver si están húmedos. Reacciona cuando le toco el clítoris, pero quiero que alcance el clímax.
Beso su clítoris, aún húmedo del baño, su vello púbico, todavía mojado como algas. Su sexo sabe a concha, una concha maravillosa, fresca y salada. ¡Oh, Mary! Mis dedos se mueven más rápido, ella cae hacia atrás sobre la cama, ofreciéndome todo su sexo, abierto y húmedo, como una camelia, como pétalos de rosa, como terciopelo, como satén. Es rosado y fresco, como si nadie lo hubiera tocado jamás. Es como el sexo de una niña pequeña.

Sus piernas sobresalen de la cama. Su sexo está abierto. Puedo morderlo, besarlo, deslizar mi lengua dentro. Ella no se mueve. Su pequeño clítoris se endurece como un pezón. Mi cabeza entre sus piernas se pierde en un delicioso vicio de carne suave y salada.

Mis manos viajan a sus pesados ​​senos, acariciándolos. Ella comienza a gemir. Ahora sus manos descienden y se unen a las mías para acariciar su sexo. Le gusta que la toquen en los labios de su vulva, justo debajo de su clítoris. Los tocamos juntos. Ahí es donde me gustaría introducir mi pene y moverlo hasta que grite de placer. Meto mi lengua en su abertura y la empujo lo más profundo que puedo. Tomo su trasero entre mis manos, como una sandía, y lo levanto. Mientras mi lengua juega con los labios de su vulva, mis dedos presionan la carne de su trasero, explorando su textura, sus curvas, y mi dedo índice siente la pequeña abertura de su ano y la introduce suavemente.
De repente, Mary se ilumina, como si le hubiera insertado un contacto eléctrico. Se mueve como si quisiera chuparme el dedo. Lo empujo más profundamente, moviendo mi lengua dentro de su sexo. Empieza a gemir, a retorcerse.

Mientras empuja hacia abajo, siente las caricias de mi dedo, que se elevan al ritmo de las caricias de mi lengua. Cada movimiento le hace sentir mi ritmo acelerado, hasta que tiene un largo espasmo y empieza a gemir como una paloma. Con mi dedo, siento el latido del placer, una, dos, tres veces, pulsando con éxtasis. Se desploma sobre la cama, jadeando. «¡Oh, Mandra, qué me has hecho, qué me has hecho!». Me besa, bebiendo la mezcla salada de mi boca. Sus pechos se presionan contra los míos mientras me abraza, repitiendo: «¡Oh, Mandra, qué me has hecho...!».